Parigi è nata dalla Senna, e non lo dimentica.
La Senna che scorre lenta tra le mura di Parigi, raccoglie tutto, assorbe tutto.. e tutto porta via. Pulisce. Nasconde. Culla. Incanta.
L’odore è pungente tra i vicoli di questa città; odore di povera gente che si guadagna da vivere graffiando la vita.
Versaille osserva festosa e frivola, incapace di occuparsi del Mondo di Sopra che geme e chiede, senza ottenere.
La Corte di Re Luigi XV affonda negli intrighi della politica e nella licenziosità della carne, fra nobili e duchesse, conti e dame di compagnia che si mescolano in una danza lasciva di profumi e belletti, a nascondere il marcio ed il lezzo dei corpi.
Fra la rive droite e la rive gauche corrono le carrozze con le insegne dei nobili, passando per L'Île de la Cité, dove svetta Notre-Dame e il complesso del Palais de la Citè, la residenza reale con la Sainte-Chapelle e la Conciergerie.
Mentre la Senna accoglie un altro corpo e si tinge di rosso, il Mondo di Sotto, nell’eternità del mistero, ride e tesse la sua trama di ragno, lontano dalla vita e dalla luce.
Che beffardo destino, Viandante.. ti ritrovi a percorrere le strade di Parigi, ignaro di tutto. Guardati le spalle perché ti verranno a cercare e ti scoveranno… se il tuo sangue non sarà donato alla Senna, sarai per loro cibo e vita.
Non è blu, come la si vede, la Senna, non quella che fa pulsare il cuore buio di Parigi. Vi sono altri fiumi che nutrono le sue budella, coperti dalla quotidiana apparenza. Vi sono fiumi di Sangue, a nutrire creature che sanno… Sanno che la Senna è Rossa.
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